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de n'avoir su voir en face, elle se rit de nous épier en son miroir, comme transversale, en tumulte, comme heurtée, et adossée contre le ciel ; ou contre le jour, car c'est ici que l'on penche, c'est ici qu'un signe d'évidence était venu la frapper ; et nous qui jamais n'avions appris à lire autre chose que l'étoile et la terre, nous nous sommes amassés, nous nous sommes mis sur les chemins du retour, nous avons bifurqué, puis voulu resurgir ; y étions-nous seulement, à son ombre, avec nos mots en feu, y étions-nous, proches, si proches, mais en mouvement, mais entre silence et tarissement du silence, ou au moins, entre le chien et le loup de ses reflets à elle,
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de n'avoir su voir en face, elle se rit de nous épier en son miroir, comme transversale, en tumulte, comme heurtée, et adossée contre le ciel ; ou contre le jour, car c'est ici que l'on penche, c'est ici qu'un signe d'évidence était venu la frapper ; et nous qui jamais n'avions appris à lire autre chose que l'étoile et la terre, nous nous sommes amassés, nous nous sommes mis sur les chemins du retour, nous avons bifurqué, puis voulu resurgir ; y étions-nous seulement, à son ombre, avec nos mots en feu, y étions-nous, proches, si proches, mais en mouvement, mais entre silence et tarissement du silence, ou au moins, entre le chien et le loup de ses reflets à elle,
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à elle, elle dont le nom ne disait rien sinon le vertige, que l'on y chute, que l'on se tombe l'un dans l'autre, si seulement elle ne s'était cassée le visage pendant que nous lui avions tourné le dos, qu'elle y plante sa voix,
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elle se prit de terreur, elle se rompit les nerfs, avant de chercher refuge dans nos bras déjà pour les autres,
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sauf pour elle,
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c'est qu'avec son image, elle reste le seul interstice de nous à nous, notre puits et notre échelle, y sera-t-elle alors, au ras de l'eau
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elle qui habite le thorax, elle qui avait reconstruit la berge, oui elle, ayant appris à être trois, y sera-t-elle, ainsi soustraite à elle-même, où les lignes se croisent et les canaux affluent, où nulle autre part ne résonne au fond de la gorge,
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quand elle se réveille aux extrêmes, elle attend que s'ouvre à nouveau le soupirail, une apparition peut-être, ou elle se retarde, la bouche emplie d'un cadavre ; elle se calmerait, si nous le lui disions, le futur s'est levé dans la nuit, il a rompu avec les vieilles habitudes, sans cesser de défaillir ; elle surplomberait l'équilibre de son regard, elle aurait pour elle une porte ouverte sur nos brèches et les rebords de la fièvre, que, vers midi, nous y puisions les routes communes, le berceau de nos confidences, et la mémoire de notre corps ; en son horloge, elle pèse,
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