actualité dixit

2010-04-08T21:10:00.005+01:00

dixit vous donne rendez-vous
au cherche ardeur jeudi 15 avril,
à partir de 20h00

cliquez sur l'image pour agrandir

lecture des textes de Whitman,
Garcia Lorca, Pessoa, cendrars, etc...

2010-04-01T10:03:00.007+01:00

MARDI 6 AVRIL - 19H30 A LA LOUPIOTE

THORACIQUE/LA TRAVERSE

POEMES : MATTHIEU MARIE-CELINE / PIERRE HUNOUT

BATTERIE : SIMON PORTEFAIX

2010-03-25T11:56:00.008+01:00

dixit sera au Caméléon le jeudi 1er avril
à partir de 20h30
pour une lecture de antoine emaz proposée par mathias trivès

Dans cette poésie du soupçon et de

l’incertitude de soi, le « je » n’est qu’un indéfini
qui bouge entre les mots, derrière la précarité
de la peau, comme pris entre un dedans et un
dehors sans nom. En mettant à distance le
personnel sans l’effacer totalement par l’emploi
du « on », Antoine Emaz fait de sa poésie,
un lieu commun, et la place au-delà
d’un questionnement identitaire [...]

2010-03-09T19:12:00.004+01:00

H O W L
mardi 16 mars
au cherche ardeur - 20h00

écrit en 1956 par un Allen Ginsberg en passe de devenir une légende vivante, Howl (hurlement en français) est la première oeuvre éditée d’un membre de la Beat Generation. Poème-torrent plus que fleuve, Howl charrie dans son sillage toute une constellation d’images illuminées devant autant à Rimbaud qu’au jazz. C’est d’ailleurs dans cet esprit que Benjamin Alexandre redonnera ce texte accompagné de Carla Gaudré au saxophone le mardi 16 mars prochain au Cherche Ardeur.

2010-02-10T22:25:00.015+01:00

dixit vous propose le mardi 16 février

thoracique - la traverse
2 poèmes - une batterie
lieu : Cherche Ardeur
[40 rue des tourneurs Tlse]
heure : 20h

cliquez sur l'image pour agrandir

2010-02-03T07:10:00.007+01:00

C R A S H

mardi 09.02.10 - 19h30
la loupiote, tlse

quartier saint cyprien, 39 rue réclusane

à partir d’une oeuvre poétique froide, l’auteur nous interroge sur notre humanité, notre inhumanité à vivre, à observer nos congénères de manière presque clinique.
pour servir ces extraits, des musiques
de polmo polpo,de philip glass entre autres.

lecture, benjamin alexandre et matthieu marie-céline

2010-01-25T12:07:00.005+01:00

H O W L

mardi 26 janvier
au caméléon - 20h30
[19 rue du Pont Saint-Pierre]

écrit en 1956 par un Allen Ginsberg en passe de devenir une légende vivante, Howl (hurlement en français) est la 1ère oeuvre éditée d’un membre de la Beat Generation. Poème-torrent plus que fleuve, Howl charrie dans son sillage toute une constellation d’images illuminées devant autant à Rimbaud qu’au jazz. C’est d’ailleurs dans cet esprit que Benjamin Alexandre et Raphaël Mateu interpréteront ce texte.

dixit vous recommande

2010-01-14T16:55:00.001+01:00

les Conférences-action

conférences / performances

cycle organisé par la compagnie LOHENGRIN

jeudi 21, vendredi 22 et samedi 23 janvier 2010 à 20h

au théâtre Le Hangar, 11 rue des Cheminots à Toulouse

Réservations - Renseignements au : 05-61-48-38-29

6 euros par soirée // forfait de 13 euros pour les trois soirées

au cours de chaque soirée, buffet et buvette proposés par le Hangar

------------------

Quel espace un dispositif conférentiel peut-il ouvrir à la fiction, à l'action, à la poésie, au délire, au rire, à l'émotion...?

Comment transmettre, donner à penser, questionner un objet ? Quels modes d'adresses sont en jeu, quel engagement ?

Que transmettre ? Ce que l'on sait ou ce que l'on ne sait pas ? Quelle parole est légitime ?

Avec les conférences-action, il s'agit, transversalement aux différents sujets traités, d'interroger la forme même de la conférence en l'exploitant de sa tenue la plus classique à ses potentialités artistiques.

jeudi 21 janvier / 20h

"Les bouches poubelles de la place Pinel" par Sébastien Lespinasse et Yves Le Pestipon, explorateurs du réel.

"L'art contemporain à l'aune de la ruralité" par Pierre Monjaret, directeur du lieu d'art contemporain La Bergerie, à Bourréac.

vendredi 22 janvier / 20h

"La foule et le cinéma" par Yvan Comestaz, sans qualité.

"Le flamenco n'est pas un dîner de gala" par Juan Jimena, danseur de flamenco.

samedi 23 janvier / 20h

"Le grand jeu des anamorphoses" par Denis Favennec, mathématicien, co-auteur de La douce perspective (éd. ellipses, 2007).

"Louis II de Bavière, ou l'original est au fou ce que le poisson est au hareng" par Saturnin Popoff, professeur d'œnologie à la retraite.

2010-01-10T15:27:00.008+01:00

jeudi 14 janvier à partir de 19h30
au CHERCHE-ARDEUR

BEAT GENERATION : UNE LECTURE

Produit de "l'éjaculée conception" d'un sax aux dents torves et d'une langue empruntée à l'asphalte, la beat generation ne s'est jamais pliée aux exigences d'un quelconque manifeste; préférant le galbe d'un chorus aux lignes droites d'une portée. Nègres buveurs d'aurores dont le Verbe gyrophare éclabousse aujourd'hui encore nos drapeaux édentés, Ginsberg, Burroughs, Kerouac, Kaufman, Ferlinghetti et consorts ne cessent de déborder les frontières anthologiques d'un livre dont nous viendrons déchirer les pages à grands coups de cymbales et de cuivre..."

le jeudi 7 janvier 2010 - 20h30 au Caméléon [7 rue du Pont Saint-Pierre]

2009-12-31T11:25:00.008+01:00

Thoracique : poème + batterie

Né du désir d’écrire un poème à haute voix, Thoracique est un titre pour ce qui serait un état des lieux évoluant selon que son auteur se trouve et se perde successivement. Une tentative pour dire ce qu’il emprisonne naturellement. Pour la 3ème lecture publique du poème, l’auteur propose un nouveau dispositif avec à ses côtés un batteur de grande classe.

Théo Teboul, Batterie

Matthieu Marie-Céline, Poème

Proses de Bernard Hréglich

2009-12-06T20:18:00.001+01:00

dixit sera
à la Médiathèque Associative
[ les Musicophages, 6 rue de la bourse ]
le jeudi 17 décembre à partir de 19h

et aussi le mardi 15 déc. 21h30
au fil à la une [ restaurant 8 place du pont neuf ]

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Si j'avais le coeur à dire trois mots de haine ce serait une illusion de modeste envergure, un trou pour les rats... Aujourd'hui je n'ai, devant mon domaine brisé, que de simples gestes d'indifférence, des gestes modestes qui ne feront point de tâches à mes doigts. Le silence, aussi indigne soit-il, me transporte vers un cercle inouï."

Confession nocturne d'un homme au seuil de sa propre mort, "Proses" est une oeuvre singulière et rare, un écrin solitaire dans lequel les mots se confondraient au bois pour ne laisser derrière eux que l'évidence d'une douleur presque palpable.
Publié en 1997, ce recueil, aujourd'hui introuvable, rassemble de façon posthume les derniers pas d'un homme aux gestes brisés; je veux parler de Bernard Hréglich (1943-1996), dont le nom hélas trop méconnu mérite amplement d'être mis en lumière aux côtés de ceux de Thierry Metz ou de Jean-Pierre Duprey.
C'est d'ailleurs dans ce but, que Matthieu Marie-Céline (contrebasse) et Benjamin Alexandre (voix) ont choisi de faire vivre ce texte en public, notamment le 17 décembre à la médiathèque associative.

dixit sur les ondes de canalsud 92.2 fm

2009-11-30T21:37:00.013+01:00

A l'occasion de la lecture de "Howl" d'Allen Ginsberg demain soir à 19h à "la loupiote", Benjamin, Anthony et Matthieu du collectif dixit seront invités dans les studios de canal sud, 92.2 fm ou directement sur internet: http://www.canalsud.net/spip.php?article446 à partir de 13h15 pour une interview...

Howl de Allen Ginsberg à la Loupiote - 19h00

2009-11-20T12:42:00.014+01:00

nouveau cycle de lectures pour dixit en cette saison 2009/2010

et en ouverture, Howl de Allen Ginsberg

rendez-vous nombreux le mardi 1er décembre
à la Loupiote - 19h
39, Rue Réclusane 31300 Toulouse
métro Saint-Cyprien

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writers on the storm

2009-06-13T13:20:00.006+01:00

"writers on the storm"

samedi 20 juin

lecture rock n' roll

autour des textes de Jim Morrisson, Patti Smith et Bertrand Cantat

21h
au cherche-ardeur

voix: laurence barrère, pierre hunout,

musique: jérémie chevet

nox & dia

2009-06-13T12:43:00.003+01:00

concert
poésie et musique

vendredi 19 juin
20h30

à l'impro (rue gambetta, tlse )

***

poèmes + basse électrique : pierre hunout
poèmes + contrebasse : matthieu marie-céline
violoncelle : marion tiberge
guitare + effets : jérémie chevet

" autour du Maghreb "

2009-05-30T16:17:00.007+01:00

Dixit et Terra Nova

présentent
dans le cadre du rio loco 2009

" autour du Maghreb "

le jeudi 4 juin 2009 - 19h00
à Terra Nova, 18 rue gambetta

entrée libre

lecture de poèmes contemporains
algériens, marocains, tunisiens
(Abdellatif laâbi, Tahar Bekri...)

nous avons le vertige au pied des montagnes

2009-05-22T18:51:00.009+01:00

à l'occasion de la sortie du n°7 de sa revue,

le collectif dixit et les Musicophages
vous invitent à une lecture-apéro

le vendredi 29 mai - 20h
à la
Médiathèque Associative
[6 rue de la bourse]

entrée libre

lecture des poèmes de
Marc Perrin, Laurence Barrère, et Ismaël

à paraître - dixit n°7

2009-04-18T11:47:00.005+01:00

sommaire

éditorial,
par Anthony Clément

Marc Perrin,
par Frédéric Laé

Laurence Barrère,
par Anthony Clément

ismaël,
par Serge Pey

éditorial dixit n°7, par Anthony Clément

2009-04-18T11:39:00.001+01:00

Mes amis nous avons le vertige aux pieds des montagnes

Je ne sais plus écrire d’édito à la première personne. Je n’essaie plus. Dès qu’il s’agit d’annoncer une nouvelle parution de Dixit, de présenter les voix nouvelles, comme celles de ce numéro 7, c’est ma voix mêlée à celle du Collectif, à celle des membres de l’association qui parle, une voix plurielle, charriée tout à tour, une voix dédaléenne comme le poème, une voix-énigme précisément qui souhaite remercier nos ami(e)s poètes, libraires, agitateurs en tous genres qui nous reçoivent pour nos lectures, soutiennent la revue, participent.
Est-ce possible d’user d’une toute aussi singulière pour parler de la singularité d’une voix ? je n’essaie plus d’y répondre. Parler de l’autre au travers de soi est la charge du critique ; or ici ce n’est pas un magazine mais une revue.

Mes amis nous avons le vertige aux pieds des montagnes. Peu l’importe mais l’auteur peu connu est à reconnaître, ismaël, et avec lui, avec Marc Perrin et Laurence Barrère qui le précèdent dans ce numéro, nous touchons en la poésie révélée et en dixit cette langue commune du partage, cette parole qui promptement met à l’index son propriétaire, son auteur, pour nous faire tous bénéficiaires de ce legs qu’est le poème.
Toute parole qui retourne la terre porte sa soif. Un autre vers pioché, un autre terreau, mais encore toute l’énigme et la proposition de la poésie. Le singulier des langues de chaque poète ici fait écho aux autres et à cette voix dédaléenne, approche la parole du grand poème collectif qui continue à s’écrire, reliant poètes et poèmes entre eux depuis l’énigme de la création aux propositions les plus actuelles, comme les suivantes.

Un texte et deux recueils, deux nouvelles voix, celle de Marc – Monsieur M –, généreuse et intègre, celle de Laurence dans un recueil – Sourdine – composé de 41 lambeaux, une poésie en quête de corps, et un ami de notre aventurisme, ismaël – Lettres à la mort –, l’infraction poétique, un ami de notre subversion éditoriale. Car c’est sans financement et en rappelant que la vente de ce numéro permettra l’impression du prochain que nous laissons les auteurs de ce numéro 7 de la revue dixit vous suspendre.

Marc Perrin - présentation

2009-04-18T11:37:00.002+01:00

Le pâté aux pommes de terre, qu’est-ce ? — Marc se lève. La chaise en bois est patinée comme la table. Il fait trois pas, il ouvre le placard bas sous l’évier et en sort un filet de pommes de terre. Sur l’égouttoir, il attrape un économe ou un couteau d’officine. Il a les cheveux mi-courts, bruns, il a quarante ans et mesure un mètre soixante quinze, traits classiques, barbe de quelques jours où perce le gris, le corps fin sans être maigre, attentif, svelte (2009). Il porte un jean bleu coupe droite et un pull très simple. Il est assis de retour, à table, explique : le pâté aux pommes de terre ? — une recette de sa grand-mère. De l’une de ses deux grand-mères, précision, l’autre ayant fait de la recette une variante de tartiflette. Marc a choisi. Sa grand-mère, la sienne. Sa vie passée en Auvergne. Paysanne. Cheveux noirs. Son Auvergne. Clermont. Marc a les cheveux noirs. Jeune barbe, qui dessine un bouc, visage fin. Marc aurait le regard corbeau, mais — de là, voir Beckett en photo, ou les pièces empaillées au salon de Norman Bates ; de là, ne pas les voir, pareil. D’Auvergne, vient le pâté aux pommes de terre. Celles-ci sont épluchées et coupées en lamelles, réservées trois quarts d’heure dans un saladier avec de grandes poignées de sel, le temps qu’elles dégorgent. Marc fait la pâte brisée, à côté : deux boules étalées sur le couvercle de la gazinière avec une bouteille vide, l’une pour garnir le fond du plat, les pommes de terres rincées disposées dessus, l’autre pour fermer la préparation — enfournée trois quarts d’heure. Un regard de corbeau, pas vraiment : un corbeau rassuré, un corbeau qui n’est pas corbeau, Marc — un regard de corbeau indécis vis-à-vis du corbeau — un dessin effacé à la gomme dont la feuille resterait marquée : dessin de corbeau effacé avant d’être une surface blanche. D’abord une attaque, après, le retrait d’une attaque. Ce plat de sa grand-mère d’Auvergne, préparé tranquillement, en une heure et demie. Pommes de terre, pâte brisée, une paysanne, rien de trop. Ce regard de Marc : totem corbeau plus effacement du totem ; effacement qui est le totem lui-même — et sa généalogie : Beckett. Minuit. Une heure et demie à agiter ces noms, et d’autres en buvant du vin, avant que le plat ne soit prêt. Verre après verre, corbeau. Minuit. Cigarettes, disques (Björk). À l’heure prévue, Marc sort le plat du four, perce au couteau la croûte supérieure et y verse lentement deux briques de crème liquide. Le plat repose encore dix minutes avant d’être servi. Il a le goût des pommes de terre, et seulement ce goût-là, simple, relevé par la crème : goût rare, finalement délicat, masqué le plus souvent sous les sauces, lards et fromages. Le pâté aux pommes de terre. Plat de paysanne, ainsi. D’Auvergne. Du Léon, du Japon, effacé — rien en trop. Mais de ça je ne peux me passer. C’est dit calmement. Marc pointe un objet sur la table.

Frédéric Laé

Laurence Barrère - présentation

2009-04-18T11:32:00.002+01:00

S’il s’agit ici de guérir les saisons.

S’il s’agit ici de présenter Laurence Barrère, j’oserai taire mon affection et dire que la charge d’un(e) jeune poète, sa distinction – non par rapport aux autres, mais par rapport au consentement, contre – résidera en ce que son œuvre précède son écriture, en ce que l’efflorescence emboîte le pas à l’acte d’écrire. Les terres promises sont incertaines et importent peu, déjà l’écriture de Laurence se ressent tellement émancipatrice et sa grandeur restera comme celle de Rimbaud […] d’avoir refusé le peu de liberté que dans son siècle et son lieu il aurait pu faire sien, pour témoigner de l’aliénation de l’homme […].

S’il s’agit ici de dire la poète, j’oserai taire ma fascination et parler de celle qui, comme Rimbaud, tente Laurence Barrère : la fascination du néant. Ecriture, lecture et posture face au vide, ou en d’autres termes, en vers, émerveillement devant néant. Sa grande nuance, son expression propre seront d’avoir choisi de ne pas offenser la pudeur : la dyonisie de l’ange / je veux mourir en sourdine. Pas de retenue mais une tenue pour l’auteure de Sourdine, s’entretenir avec la nuit n’astreint pas à insulter le jour.

Laurence n’est pas une poète des nues, on en tombe, mais une poète du sol ; empêcher qu’il ne se dérobe, de ce rituel quotidien sa poésie tire sa force et son éclat. Oser dire ma fascination serait témoigner de ce rituel quotidien beau et sourd comme une pulsation, montrer que les cendres dont on renaît ici ont un goût un peu particulier, celui des cendres des nuits consumées, dont le jour ne se relève, expliquer le délire de l’espérance dans le travail avec l’absence.

S’il s’agit ici de parler de sa poésie, de ce recueil, Sourdine, j’oserai taire ma familiarité et me faire simple contemporain d’une écriture qui s’applique à guérir les saisons. Celles du cœur et des corps : j’ai des envies de désir, de là cette pudeur dans cette « confunion » de l’amour avec la mort. La poésie de Laurence est, comme celle de Clara Janés, un féminin tragique ; elle s’applique à guérir les saisons. Celles des corps, trois dans ce recueil de poèmes : celui de la poète, secret et inatteint, le corps de l’autre, de l’absent, secret et inatteignable et celui de l’écriture, secret et inattingible : vers un autre signe / et / quel est le corps / qui fait irruption / dans l’encre.

S’il s’agit ici d’avertir de la (reco)naissance d’une voix, originale et transparente, j’oserai sans retour me taire.

Anthony Clément

ismaël - présentation

2009-04-18T11:30:00.003+01:00

Nous sommes des enfants du désespoir. La poésie sans arrêt recommence l’amour et la mort et se fait naître en nous faisant naître. Ce poète écrit une poésie brute et maudite. Une poésie de subversion des valeurs. Sa poésie est toute sa vie et toute sa mort.
Une poésie pourtant travaillée depuis les origines de la poésie mais avec ses bombes de folie c’est-à-dire de vie. Irrécupérable et irremplaçable. Ce poète a un métier mis au service de la malédiction.

Tout poète sait ce qu’est l’amour car la poésie est le lieu même de la contradiction où se joue une dialectique entre le possible et l’impossible. C’est le poème qui en surgit. Un amour-chair pour un poème-chair.
La poésie reste un érotisme, c’est-à-dire un amour. Elle est le véritable amour qui désaime et déserte. « Le poème est l’amour réalisé du désir demeuré désir. » dit René Char.

Il y a quelques temps, ce poète a traversé mon désespoir en même temps j’ai traversé le sien. La poésie est une définition de l’amour. Comment faire cohabiter les définitions ?

Le poète ne peut être aimé que du poème. Celui qui n’écrit pas de poèmes est incapable d’aimer.
C’est pour cela que le poème est un inceste. Entre celui qui l’écrit et sa mère, la poésie. Puis une mise à mort pour désirer l’autre.
Le vrai poème d’amour questionne l’impossible « une prière qui tue le dieu absent qui tue son absence ».

ismael est le poète qui pose un couteau près d’une moitié d’orange. Il dit : « même morte tu ne veux pas mourir », « ta langue tombe enceinte de mon enfant ». Il dit : « écrire c’est être déjà mort ». Il dit : « c’est la mère qu’il faut tuer et désirer le père »…

La poésie devient poésie lorsque ce qui se dit n’a pas été dit.
Des fragments de sang ici pour une prière lucide à l’impossibilité d’aimer. Un poème d’amour pour une anthologie de l’amour.

Serge Pey

Refreins ou la nuit lancinante du poème

2009-03-26T13:31:00.003+01:00

vendredi 27 mars 2009

vers 19:30
à L'Impro
(rue Gambetta, Toulouse)

le collectif dixit vous invite à apparaître pour assister à une mise en musique d'un recueil de poèmes, une soirée d'échanges entre les poètes du collectif et 5 musiciens du conservatoire, piano, saxophone, contrebasse, voix, vibraphone, et percussions. Une création originale en deux parties...

ENTREE LIBRE et BIENVENUE

Venez nombreux-euses

Dixit à la Cave Poésie de Toulouse

2009-03-09T15:10:00.016+01:00

Samedi 14 Mars
à l'occasion du printemps des poètes 2009
la cave poésie
vous propose
une soirée consacrée au collectif dixit

Programme:

PARTIE I :

19h30 : Serge Pey : Présentation + lecture inaugurale

19h45 : Marc Perrin : Avec monsieur M. (poème publié dans le n°7 de la revue Dixit), lecture.

20h05 : Laurent Jarfer : Si nous sommes inutiles c’est pour être dangereux suivi de l’Hommage à Anna Politkoskaïa et aux journalistes russes (poème publié dans le n°6 de la revue Dixit), lecture/performance.

20h30-20h45 : pause.

PARTIE II :

20h45 : Florilège de textes et d’auteurs publiés dans la revue Dixit depuis son numéro 1 paru en 2005, lectures croisées.

21h15 : Sourdines (poème publié dans le n°7 de la revue Dixit), Laurence Barrère, accompagnée par Matthieu Marie-Céline et Anthony Clément, lectures croisées.

21h45-22h00 : pause.

PARTIE III :

22h00 : Benjamin Alexandre : Marigny (rewind-play-forward) (poème publié dans le n°6 de la revue Dixit), lecture accompagnée par Jérémy Chevet de l’association Le ventre, musicien

22h30 : Pierre Hunout : La traverse (poème publié dans le n°5 de la revue Dixit), lecture accompagnée à la batterie par Théo Teboul.

lecture Thierry Metz le 05/03/09 à Terra Nova

2009-02-20T17:16:00.011+01:00

dixit et la librairie Terra Nova
vous proposent
"Un homme qui penche"
une lecture consacrée à l'oeuvre de Thierry Metz
Le Jeudi 05 Mars 2009
à 19h
librairie Terra Nova (18 rue Gambetta)

Entrée Libre

Il faut ôter son costume de lecteur pour lire la poésie de Thierry Metz, redevenir manœuvre dans le bruissement de sa propre langue, désapprendre le rythme et se confondre au silex que l'on veut dégrossir ou à l'arbre que l'on veut émonder. Il faut une paire de mains solides pour lover la parole de Thierry Metz, des mains carrelées, sculptées à même le sol, des mains suffisamment enfouies dans le réel pour pouvoir soutenir le poids qu'abrite la moindre virgule suspendue aux nombreux carrefours de sa langue. Il faut une voix de cordonnier pour chausser l'aube qui résonne dans chacun des mots de Thierry Metz, une voix de cordonnier sans bottes ou bien de serrurier sans clef. Il faut savoir se pencher un peu pour dire le poème de celui dont les silences creusent encore des alcôves au sommet de nos gorges. Ne serait ce que pour épouser la diagonale de ce refrain sans cesse tourné vers le fonds de son puits sans pour autant verser dans l'habile sensiblerie des ménestrels. Il faut enfin, Thierry, ne jamais renoncer à habiter cette cible que d'autres ont déjà traversée, oubliant au passage qu'aller au-delà des choses, c'est déjà les avoir oubliées.

Benjamin Alexandre

c'est dans cette optique, que Benjamin Alexandre et Matthieu Marie-Céline essaieront le 5 Mars dès 19h30 à Terra Nova, de partager au travers de la lecture intitulée « Thierry Metz: un homme qui penche » (basée autour d'un choix d'extraits tirés de « Lettres à la bien-aimée », « L'homme qui penche » et « Journal d'un manœuvre »), la luminosité de l'œuvre hélas trop méconnue de Thierry Metz.

soyons surréalistes, exigeons l'indicible

2009-01-15T15:01:00.006+01:00

2008-12-02T09:34:00.007+01:00

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dixit et ombres blanches
présentent

"en coulisse de chacun"
(une lecture des textes de Laurent Jarfer, Matthieu Marie-Céline et Benjamin Alexandre)

le jeudi 4 décembre
19h
au confort des étranges
(3 rue Mirepoix)

"journée d'un imaginaire" samedi 29 novembre, 20h30 à l'impro

2008-11-21T09:31:00.003+01:00

HAÏTI, la voix de ses enfants

2008-09-24T09:10:00.016+01:00

Lecture radiophonique

le samedi 4 octobre

sur les ondes de Canalsud (92.2 fm)

à partir de 16h

L'île déchaînée (extrait)

Je ne suis qu'un adolescent qui cherche à se comprendre pour connaître le monde Ô vous les réverbères éteints sur les paupières du jour Ô grand midi parmi les fous illimité comme de vieux zombis en bobêche de souffrance Toutes les voix bivouaquent dans les plaines et dans la plainte des plantations Nombrils aux vents les yeux pleurants Omoplates et crânes huileux sur des bouteilles de fétiches L'aile d'ébène du soleil réchauffe la campagne et l'aveugle porte le poids de l'obscurité contre ses paupières Parias mon frère je vous suis montrez-moi la route des sources.

DAVERTIGE

Ce poème de Davertige, « L'île déchaînée » a été publié pour la première fois en 1962 dans la première édition d'Idem. Le poème a été récrit par l'auteur pour sa publication dans l'Anthologie secrète (Montréal: Mémoire d'encrier, 2003, pages 36-39).

Editorial dixit n°6, par Anthony Clement

2008-09-23T10:07:00.003+01:00

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Nous devons préserver les lieux de la création

Jean-Luc Lagarce

dixit, atelier de création ou la parole donnée à.

Pour ce sixième numéro, la parole donnée à trois braqueurs de sens, trois poètes qui viennent maculer de rouge le drapeau blanc d’une époque en berne : l’incarnat de la honte pour Laurent Jarfer, le rouge profond de l’affliction pour Benjamin Alexandre et le rouge saignant pour Matthieu Marie-Céline qui a finalement préféré la poésie au cannibalisme.

Il est essentiel de préserver les lieux de la création comme celui que vous tenez ouvert. Il est essentiel qu’ils soient toujours ouverts. Sans en faire pour autant un défi ou un pari impossible, et risquer d’être entaché d’erreurs par de l’orgueil missionnaire, finir par se gargariser en petit comité comme cela tend à se répandre. Sans s’adonner pour autant au terrorisme artistique, revendiquer le monde entier comme le lieu de la création. Il l’est déjà. Là n’a jamais été le problème. Préservons les lieux de la création pour l’échange, pour le partage des inquiétudes et des sourires.

dixit encore, n°6, malgré le désintérêt du grand public pour la poésie (reste le petit public), malgré les lois comptables, pour la parole, son élan et ses secrets. Pour un monde interpole.

Laurent Jarfer - Présentation

2008-09-22T13:03:00.001+01:00

.
1 : Il est absolument certain que Laurent Jarfer se moque éperdument de la dramatologie, car c’est une science de lâches qui n’a jamais permis autre chose que de montrer aux foules la vie qu’elles ne pourront jamais se payer. Ceci est vrai pour toutes démonstrations. Sauf dans le cas explicite où cette science permet de péter les durites cérébrales de personnes qui n’avait rien demandées. Il est observable que le cas « Laurent Jarfer » agit souvent de la sorte lorsqu’il ressuscite Artaud en sacrifiant sa bouche et un piano sur la scène, comme si le son derrière le son nous appelait pour nous montrer un truc que nous ne soupçonnions pas.

2 : Il est tout autant certain que Laurent Jarfer ne fera jamais de littérature, car en vingt-cinq siècles de civilisation occidentale, nousne sommes jamais arrivés à prouver que cette technique de langue servait à autre chose qu’à draguer les étudiantes névrosées de Lettres Modernes. Ceci est vrai pour toutes démonstrations. Sauf dans le cas explicite où cette pratique participe de la manifestation universelle de l’être historique comme « activité naturelle de production technique d’un objet beau, réalisée « sous le forme » de langage par des hommes, produisant alors une vérité à propos d’un temps vécu ». Il est observable que le cas « Laurent Jarfer » agit souvent de la sorte lorsqu’il hurle ses textes, comme s’il voulait réparer l’assassinat de la liberté par les services secrets de la Fédération de Russie.

3 : Remarquons qu’il est indubitable que Laurent Jarfer ne deviendra jamais un poète, car il est impensable qu’un homme qui consacre sa vie aux muses partage le sort des travailleurs immigrés du bâtiment – Dostoïevski ne se lit quand même pas avec un marteau, jeunes gens !!! Ceci est vrai pour toutes démonstrations. Sauf dans le cas explicite où la parole est l’arène du corps, ainsi que dans le cas où le corps est l’arène de la parole, et qu’il est alors question de brouiller les pistes, afin que le chasseur de sens ne soit pas lui-même chassé par les dépositaires de copyrights. Il est observable que le cas « Laurent Jarfer » agit souvent de la sorte lorsqu’il réalise son poème en le tricotant devant des inconnus, comme s’il s’agissait pour lui de faire connaître le mythe à des européens acculturés.

Conclusion : cet homme est intéressant, il faut le lire.

Pierre-Ulysse Barranque

Benjamin Alexandre - Présentation

2008-09-22T13:00:00.002+01:00

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dans sa couleur,
danser ce corps
pour en étancher la soif
lire l’arabesque,
l’ébruiter
à contre-tempo
puisque souple
de ce corps
qui danse

ils ont coffré la Garonne, et tu rentres au pays, tu reviens cogner ton poème à la brique, ou l’enterrer dans la turbulente, l’incendier d’avec la verticale de l’eau ; il y a là la table qui penche et un morceau de pain, désertant les sillages évidents du chiffre, tu veilles sur la source aveugle de ta parole, tu me maintiens captif ; on verse un dernier vin pour y puiser la danse, le plus court chemin où baptiser nos mains gauches, notre église en feu ; un livre tourne le dos à la poésie, ta voix ébauche une bouche au pluriel, et tu me parles d’un ami que nous allions voir fouler les fantômes, que nous allions voir s’étrangler, à son tour ; il a dû partir avec l’été, emmener son sourire au loin ; restent trois chaises, et voilà midi qui nous affame ; je te dis qu’il pleut sur ton poème l’enfant en crue, quelque caillou dans la gorge, tu m’apprends à mieux me taire ; une des chaises est vide, elle voûte le sentier, elle creuse ; un miroir git sur la table, un autre ami refuse la chaise vide, il préfère nous regarder manger une étoile —— un festin pour, avec toi, tutoyer l’au-bord du chaos, la saillie du verbe et l’épaule blessée du silence ;

ils ont coffré la Garonne, tu rentres au pays, et je te salue, toi qui vas, une pierre identique à la mienne dans le ventre,

Pierre Hunout

Benjamin Alexandre - Marigny (rewind)

2008-09-22T12:59:00.002+01:00

.
.
1.
cela fait maintenant sept jours
que je ne dors pas
sept jours que j’aiguise ma soif
sur tous les rebords de fenêtres
sept jours que je sucre mon café
avec les copeaux d’un sommeil
absent

2.
je t’écris au do d’un c.v
au dos d’une vie
rectifiée
rectiligne
je t’écris sur des vertèbres
tracées à l’équerre
non plus entre
mais au dos des lignes

3.
cela fait maintenant
une semaine
que je ne dors plus
et que je laisse s’accumuler
à côté de mon linge
un petit tas d’heures sales
sous l’évier

4.
tailleur de poutres
boxeur de nuit
ou bien
tailleur de nuit
à la solde d’une poutre
sans corde ni...
peu importe
cela fait maintenant
une semaine que je me survis

5.
aujourd’hui
et pour la première fois
depuis
j’ai regardé un fruit
avec mes dents
et j’ai envié ta machoire
j’aurais voulu te mordre
et te mordre encore
jusqu’à ce que mes dents saignent
(j’aurais voulu que tu me mordes)

6.
je me suis déshabillé
pour t’écrire
je voulais sentir
toutes les lettres se former
sous ma peau
je voulais les voir éclater
à la surface
comme autant de portes sur le vide

7.
cela fait maintenant sept jours
que je masturbe les néons

8.
j’ai beau mouiller l’encre
la frotter au citron
plus rien n’apparait
désormais
qu’un silence
un silence
que je voudrais enfouir
dans mon ventre
jusqu’à ce que tu l’avortes

Matthieu Marie-Céline - Présentation

2008-09-22T12:56:00.005+01:00

.
.
Et que penseriez-vous dire d’un poète déguisé en ami ? de cette rencontre où, déguisé en poète, il est devenu votre ami ?
Qu’il ne recherche pas d’autres poètes. Pas même dans les marchés de la poésie. Les poètes recherchent des amis. Matthieu. Des amis à écrire. D’écriture. Matthieu. L’amitié est la plus grande poétesse. Souviens-toi, c’était tard dans le jour. Nous rendions poétique. Benjamin.
Que penseriez-vous dire d’un ami déguisé en poète ?
Que rien ne s’y déguise. Que tout poétise en lui. La crainte sous le bon diagnostique du monde. L’émotion sous l’ambition raisonnable

…
et perce le jour

le cap de Bonne-Espérance sous le vers. Et l’ami et le poète. Le grand frère. Tout poétise. L’amoureux sous le fantaisiste. Généreux. Matthieu. Le fumiste sous l’appliqué. Je dis que tu lances des pavés dans le soleil. Que ta révolution se situe bien au-dessus des sépultures où slogans et rimes dévorent les vers de terre. Ensevelis. Que l’été des mots t’attend. Ici et là-bas, où l’ambré rie au nez du noir et du blanc. Je dis que l’hiver tu pioches. Dans une ville en tapis de sol…

hostile

charnier de l’époque neuve

Je dis que tu donnes aux poètes l’envie de lire des amis. Et à l’inverse, donné à lire, en entendre. Aujourd’hui, tu ne manques plus de relation avec le lectorat. Il est là, impatient que j’en finisse.

Voici une poésie de la nécessité. Un coup de couteau dans la toile, dans le goudron. Une brèche où l’on y jette des graines. Car plus le temps de cultiver. Prenez garde ! La culture inconsidérée peut vous sauter à la gorge sans raison. Prenez le temps. Matthieu. Poète. Braqueur de temps, dans sa collecte pléonastique d’émotions poétiques.

Voici une sélection de poèmes comme un corps décomposé. Une démarche en marche. Un ensemencement.

Anthony Clément

Matthieu Marie-Céline - Extraits

2008-09-22T12:55:00.003+01:00

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.
le crâne de l’homme dans la main de l’homme le corps un tronc sans tête assis par là à peine capable d’osciller de droite à gauche de gauche à droite un crâne rictus aux lèvres essuie avec ses mains la saignante transpiration

...

des boîtes encore des boîtes des boîtes
pour se déplacer de a à b
(tous les tracés de a à z et surtout au delà préexistent à l‘infini)
pour
se stocker sous toutes les formes possibles - le cerveau humain regorge d’imagination, c’est affolant -
s’auto-baiser la gueule même
quand ça (ne) sert plus à rien des boîtes quand
on est mort
pour se donner un genre quoi
pour la richesse intérieure, la caresse
au dehors - pour l’identité
des boîtes pour se définir pour
correspondre
à tel ou tel format pour être conforme voire juste
dans sa consommation de lui-même le genre humain

...

des bouts de soi nous reste t-il entre les
dents
revers méchants et dents
méchantes
ne rien craindre plus que
son humanité faillible même
ouvrir la bouche et s‘emplir les poumons
d’un air proprement matériel et sien cet air jusque où jusque
quand des bouts de chair à l’épicentre
abreuvent le cannibalisant

...

le monstre en coulisse de chacun est
l’
extraordinaire de chacun
plus grand plus digne et terrible plus terrible et digne
lorsqu’on est le même
il est au delà
il existe par tout le monde mais il se tait
longtemps
dans sa boîte de pandore
(
à toi qui devrais attendre qu’on te demande ton avis

Chronique Balkanique

2008-05-17T15:55:00.006+01:00

Le Collectif Dixit et la Librairie Terra Nova

vous proposent :

vendredi 6 juin à 19h30

dans le cadre de Rio Loco 2008

une lecture de poésie des Balkans

(entrée libre)

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Une fois par trimestre, la revue Dixit vous donne rendez-vous à Terra Nova pour une soirée consacrée à la lecture de poètes d'ici et d'ailleurs. Dans le cadre du festival Rio Loco, les poètes du collectif Dixit ouvrent les portes de leur bibliothèque et vous proposent un itinéraire poétique dans la région des Balkans. La « Balkanie », comme aire culturelle, offre une poésie à son image, intense et diverse, aux accents inquiets, aux notes d'espoirs, une poésie où la parole des hommes se confond avec le bruit du monde.

Editorial dixit n°5, par Anthony Clément

2007-11-12T12:00:00.001+01:00

Une nouvelle année pour la revue dixit ! la deuxième. Comme le veut la coutume, je, et à travers moi toute l’équipe de dixit, tiens à vous remercier, lectrice-eur-s, public. Grâce à vous, nous sommes heureux de nous dépasser d’une année supplémentaire et commençons déjà à penser à cet adage qui dit qu’au deux succède le trois.

Entre vos mains curieuses de se demander « c’est quoi au juste cette revue carrée qui s’ouvre dans les deux sens ? », voici le numéro 5, le nouveau dixit dans sa nouvelle formule, son nouveau format. Toutefois, pour nouvelle que soit la présentation, et si la revue, comme toute chose en ce monde, change, mue et se transforme, reste le combat, le même, depuis le début, celui qui creuse plus profond et en plus grand nombre des tranchées poétiques dans nos langues natales et dans tous les discours où l’haleine, mauvaise ou courte, soumet la parole.

Dans cette époque où l’urgence est dans la révolte contre les cathédrales du profit et du bénéfice à l’infini, dixit se propose de donner libre aboiement aux espoirs inquiets, aux arbres penchés pour reprendre, à mon image, le bel hommage d’Emeric de Monteynard. C’est que notre politique se considère dans le chemin de traverse, dans les épines et les ébranlements, dans les derniers sursauts d’un révolu moribond et les architectures du souvenir qui arrive, pour tout dire dans l’inadvenu à découvrir. Se pourrait-il d’ailleurs en être autrement dès lors qu’il s’agit de paroles et d’adresses ?

En privilégiant les jeunes auteurs, dixit ne cherche pas pour autant à être témoin, sinon support, de l’actualité poétique. La poésie n’est pas actuelle, elle demeure, outrepasse les temps comme tentent à le faire les guerres, en posant aux côtés des antipersonnelles ses mines de lucidité. Jeunes auteur-e-s, jeunes poète-sse-s, c’est à nous que revient la mission d’aiguiller le ciel pour tous ceux qui respirent encore, faute de pouvoir ressusciter les autres ; c’est à nous de détruire jusqu’aux substructions mêmes des pensées qui atrophient, et de reconstruire. Ce n’est pas la poésie qui est dissidente, c’est tout le reste qui l’est, c’est la vie de tous les jours qui l’est dans sa constellation d’images et de signes prostitués, dans ses meutes de fantômes, dans son iniquité légale et dans ses injures polies.

Avec politiques et la traverse, ces deux recueils qui se font face, et au-delà de leurs auteurs respectifs, Pierre Hunout et Simon Jarder-Ange, c’est un dialogue tête-bêche que nous vous présentons, car, qu’il soit fictif, imaginaire ou réel, présent ou absent, intime ou étranger, sans l’autre la poésie n’a plus de sens, sans l’autre le monde est hors-sol. Dès lors, qu’ajouter si ce n’est que dixit s’est échafaudé naturellement, avec et par les ami-e-s qui se reconnaissent comme tel-le-s ? Et que tenter de l’expliquer reviendrait, en ce qui me concerne, à parler à voix haute à mon corps. A tous les corps. Parler de dixit reviendrait à crier mais en dehors du papier, à crier l’en-dehors du papier, à crier vos textes, poète-sse-s, à les chuchoter, ami-e-s, à ouvrir tous vos tiroirs, là où se cachent les étoiles qui ouvrent les chemins.

Pierre Hunout

2007-09-16T14:49:00.000+01:00

Toi,

toi, qui tutoies la révolte jusqu’à en faire une demeure où loger ta langue, à jamais réfractaire, à jamais assoiffée ; toi, qui t’es départi de ton corps pour en faire le versant de ce poème inachevé qui tremble encore sur le sentier des mémoires ; toi, dont la langue exilée défriche sans jamais déchiffrer le mouvement souterrain de la colère pour qu’il devienne secret palpable sous la lumière du jour ; toi, dont le plexus resté solaire irise de sa marche les courants opposés ; toi, qui rassembles, à l’intérieur d’une pierre, les trois visages du souffle pour jeter à la face du siècle nos singuliers mirages ; toi, qui fais de chacun de tes mots un pays, ou mieux encore, un isthme dans lequel aucun drapeau ne viendrait troubler la course du vent ; toi, qui scindes la matière en deux pôles pour que les miroirs s’égarent et se rencontrent enfin ; toi, qui cherches désespérément à te ressembler quitte à ne plus te reconnaitre et qui trouves dans l’ombre de quoi solder ton vertige,

je te salue et fais mienne ta révolte que j’emporte dans mon ventre comme une pierre que je ne saurais, ni ne voudrais digérer.

Benjamin Alexandre, Toulouse, juin 2007

Simon Jarder-Ange

2007-09-14T12:30:00.000+01:00

Ce n’est jamais dans un livre que naît le poète, mais avec une langue, une langue de terre entre deux eaux. Partant, le faire advenir est habiter un lieu-dit, une transition pour allonger le corps ; non celui du texte, mais le corps intègre, son expression. Déjà, la voix se cache dans la matière, la matière érode la présence. Et en peu de mots, Simon Jarder-Ange ne parle jamais d’autre chose, pour s’éconduire, pour continuer à être, unique et hors du souvenir, un lieu de tûtoiement (p. 107). Au cours de la traverse, puis de nox, il ne s’écarte que rarement de cette frontière à travers laquelle il s’appartient. Un corps dérivé, mais ébréché malgré tout, mais inclu cependant.

Entre France et Portugal, de Lisbonne à Paris, c’est au contact de l’autre, au contact de sa langue dans la langue, qu’il affronte la porte et la fenêtre, comme on entre en substance. C’est en faisant courir l’air par la nécessaire infraction qu’il tente à évaporer le livre.

A son écoute, la partition du corps et de la terre n’a d’autre alternative que l’effacement. Ce faisant il se heurte, ou pour reprendre les quelques mots qu’il me confia récemment : « Alguém quereria falar, apesar de uma localização mal definida, e é incensamente preciso que se encontra em frente, bem como a evidência, ou pelo menos, precisamos procura-lo até que não tenha pé nem cabeça »1.

Ici il naquit, à rebours.

Pierre Hunout, Lisbonne, Mai 2007

________________
1 Quelqu’un voudrait parler, malgré une localisation mal définie, et il faut sans cesse qu’il se trouve en face, comme l’évidence, ou au moins, nous avons besoin de le chercher jusqu’à ce que celà n’ait ni queue ni tête.

Extraits - Vigel-Pouget Alexandra

2007-05-30T18:35:00.000+01:00

Dixième écaille

Je t’aime
Le poignardai-je
Entre la onzième
Et douzième écaille

_____

Quinzième écaille

J’embrasse
Son ventre
Seule partie du soleil
Accessible à l’humanité

_____

Trente-neuvième écaille

Avec la cinquième arête
Du cinquième côté
J’éventre
Mon oeil
Autour duquel
Gravitent
Des carcasses d’étoiles
Bues jusqu’à ribote

Extraits - Alexandre Benjamin

2007-05-30T18:34:00.000+01:00

toi, qui fait métier de dire — laisse la parole se pencher jusque toi — occuper ton alcôve — toutes tes syllabes ne sauraient feindre l’évidence du souffle — sa substance arbitraire — sur le lit que tu t’es choisi, il convient de n’allonger que de l’eau — seule la transparence révèle la transparence —

_____

l’évidence de ce corps retourné — comme à contre courant du sol — splendide au delà du muscle ; je voudrais la faire mienne, l’appartenir, souffler sur l’eau afin d’attiser la chanson des miroirs

_____

face à moi — la nudité d’un corps offert à l’exégèse. S’y révèle un réseau déchiffrable, un tissu de froissures, le cadastre d’un ciel à bâtir

Sommaire - n°4, juillet 2006

2007-05-30T18:33:00.000+01:00

Alexandre Benjamin

Eau(x)
Dégats des eau(x)
Le danseur

Trives Mathias

La maison sort
(sans titre)
Métamorphose
Terre d’oubli

Vigel-Pouget Alexandra

Le poisson à l’œil cubique
(sans titre)
(sans titre)

Extraits - Adnet Clara

2007-05-30T18:28:00.000+01:00

Elise D

« Est-ce qu’à propos jouer
Ailes et bords
La fille d’Elise D. lia les infortunés ?
- N’en déplaise ! (dites)
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA languis longeront,

Tambours abattus,
Les vingt et une gammes

DE

OOOOOOOOOO INFORME(L)S

SUR

OOOOOOOOOOO TREFONDS.

- Tandis que
Flot gris délit d’élision
Mise en ellipse Elise osera ?
- Clefs en plâtre d’écarts peints sur la déchaussée
Craignent d’appâts les phares éteints en une affamée ;
La veste et la tige griseront …
- … à creux vases des adule-terre aux pieds sans tain.
- Sic, l’actrice : « Glaives aux gloires,
les graves à bascule /
Crèvent en poires
Et bavent la fistule. »

- N’en déplaise ! Sa serre d’os mit Sade sur la croix. »

_____

Les Berceurs

CAR
(sous-entendu)
Idole idoine des idées nues
N’eut désir idiot de n’être

- C’est A
- B, C, E, F, G, H, I, J, K, L, M, N, O, P, R, S, T, U, V, W, X, Y, Z
dire :

Si l’on capture, l’hypothèse parvenue,

ET

Réponse d’amour sale –
N’être la dupe / du P-dantesque

Il apparaît SOMBREMENT,
Coins ou icônes échomanes,

Qu’en déguise de héros-plus-d’une-déroute-dans-sa-manche,

MONSIEUR D** Q********

Redresseur de morts,
adressait à l’envi, à qui de NON-JE s’acquitte et se remord(s),
d’heureux messages étreints d’

hypoglycémie,

[à]CAR
(sous-entendu)
artère METAPHYSIQUE.

Extraits - Ismaël

2007-05-30T18:25:00.000+01:00

à Tony
pour ma langue que tu m’apprends
avant que je te l’apprenne

quand la lampe reste éteinte
quand la porte déverrouillée
reste fermée
quand la chambre a froid
et se couvre d’un tissu en lambeaux
quand une lecture inachevée
écartèle un livre
et le noie dans la poussière
quand les rêves
ne passent pas l’épreuve du jour
s’enterrant
au bord du chemin
quand on ne voit plus que son mirage dans le miroir
je me souviens que
nous aimons le même prénom
celui qui se fend dans une langue
avant de nous donner notre art
celui qui dans une autre langue
est
comme de l’eau de source
alors

_____

à Piero
pour le fruit que nous avons laissé mûrir
avant de le partager
sans le couper

nous avons porté un arbre
à même la peau
libéré un papillon périssable dans une étoile
pour qu’elle ait des ailes
et nous avons traversé le soleil
qui tourne autour de notre bouche
nous avons fumé un tableau
de Magritte
puis dessiné deux poèmes avec la fumée
lorsque nous nous sommes endormis
les poèmes se sont mariés
ils ont passé leur lune de miel
dans le rêve que nous faisions
maintenant ils résident dans la parole rêvée
que nous édifions

_____

à Benji & Katy
pour la porte que vous m’avez ouverte puis pas refermée
afin que je sois vent

j’allais les mains dans les poches
tu as mis tes mains dans mes mains
nous avons mélangé nos souffles
modelé une lumière d’osier
que nous nous sommes soufflé l’un dans l’autre
j’allais pieds nus
tu m’as mis des souliers aux pieds
nos souliers ont inventé un chemin qui te borde
qui te vogue
qui chute enfin dans tes cheveux abyssaux
j’allais dans le désert
tu fût mon feu
tu fût mon eau
vous nous fîtes un dieu

Sommaire - n°3, avril 2006

2007-05-30T18:24:00.000+01:00

ismaël

dédidaces
Poème pour Zhila
Solea à Souhar
ceci n’est pas une poésie

Adnet Clara

Elise D
Succès damné
Confection d’un enfer du siège
Antichambres
Les fleurs arctiques existent
Parallèles
L’antiquaire aux anticœurs
Je(u)ton
Les Berceurs

Fau Frédéric / Serieys Bertran

La Gorge

Extraits - Morel Cécile

2007-05-30T18:20:00.000+01:00

Chronique générique

1.
Cri de Druide :
Chemise de nuit
Au cyprès du caquètement des oies
Pour effacer les oies et
LUTTER /

2.
On aura quitté beaucoup trop tôt le lit :
Pour un cri de jungle c’était rare
De se laisser démaillotter par
Un souffle d’or qui
Au soupirail des mages
Taille la brèche et
Arrondit le cercle
Des Fluidités /

3.
Il y aura à l’origine le même cri :
La même giclée de soi sur
Le mur qui se fait face
Dans le pas terrifiant de l’homme qui fait
A l’heure dite
Son secret
(intact)
Dans la gelée de pomme confite
Et confinée
Au sol imperceptible et plat
Miroir imberbe
(lisse)
Du caquètement des oies /

4.
Une nouvelle Epée.

_____

Chronique démembrée

Ci-gît le cercle des lames hérissées il faut
Tomber
Sur
La langue
Jambes serrées
Faire remonter le noyau synthétique
Qu’
Arbitre le clivage
Démantibulé
Que la colonne cinétique s’évacue par
Le no-y-au
Gorgé
Vomir sa pierre d’eau verte
Insinuer sa
Fratrie vasculaire (vers le O)
Le mot de paix : Anthropophage.

Extraits - Hunout Pierre

2007-05-30T18:18:00.000+01:00

illumine
le rire de
tout ce corps en éclat
jusqu’à la fin
et sur cette fine branche
apprendre à se compromettre,
à se tordre
comme on tordrait l’eau

______

dans sa couleur,
danser ce corps
pour en étancher la soif
lire l’arabesque,
l’ébruiter
à contre-tempo
puisque souple
de ce corps
qui danse

Sommaire - n°2, janvier 2006

2007-05-30T18:17:00.001+01:00

Hunout Pierre

à contre-jour
monolithes
caractères

Mbengue Moustapha

Sénégal
Les flûtes du silence
Prières
Chère amie
Symphonies de printemps
Repentir
Noir
Costa Brava le 09/09/04
Gorée

Morel Cécile

Chronique générique
Chronique de guerre
Chronique civile
Chronique antithétique
Chronique démembrée.
Chronique des proximités
Chr (...) nique
Chr O nique évi-démentielle

Extraits - Ismaël

2007-05-30T18:09:00.000+01:00

Lettre ouverte à dieu

après les ras-de-marée en Asie

Avant que les étoiles
Avant que les vautours
Avant que les mouches avant que les fourmis
Ne te partagent comme ils partageraient une charogne
Au nom de ceux qui se tuent à cause d’un livre
Une langue un oeil ou un idiome
Au nom de ceux qui se tuent pour une tombe
De l’eau ou du pétrole
Au nom de ceux qui se tuent pour se tuer
Au nom de ceux qui sont enterrés dans les vagues
Au nom de ceux qui sont enterrés dans la boue
De ceux qui sont enterrés dans le vent
Je t’écris à supposer que tu saches lire
Je t’écris à supposer que tu aies jamais existé
Dieu pitié paix dieu pitié paix
Le pape a dit paix les ayatollahs ont dit paix les rabbins ont dit paix
Même le dalaï-lama a dit paix
Toi aussi dis paix
Ou dis que tu n’as jamais rien dit
Çà nous éviterait bien des prétextes pour faire la guerre
Ou dis que tu ne diras jamais rien
Parce que tu es de la race des muets sourds et aveugles
Parce que tout ce qui sort de toi ce ne sont que des excréments
Parce qu’au commencement il n’y eut pas le verbe mais la merde
Parce qu’à la fin il y a encore la merde
Parce que ceux qui se disaient être tes prophètes
N’étaient rien de moins que des poètes
Dieu pitié paix
Fais ce que tu veux avec tes anges et tes houris
Mais paix pour les enfants
Qui tiennent dans leurs mains des armes ou des sexes
Paix pour les enfants
Qui rêvent de se faire sauter avec leurs frères
En croyant te rejoindre dans ton orgie avec les anges et les houris
Baise autant d’anges que tu veux
Mais ne nous rend pas orphelins de nos anges
Baise autant de houris que tu veux
Mais ne brûle aucun cheveu
D’une femme
Un cheveu de femme vaut plus
Que tes ruisseaux rouges
Dieu pitié paix
Même s’il n’y a pas de guerre en Tchétchénie depuis deux ans
Paix
Même si les iraniens veulent avoir la bombe
Paix
Même si dans les colisés nordiques on murmure Delenda est Carthago
Paix paix
Si un moine bouddhiste prend les armes
Paix
Si un enfant jette une pierre c’est qu’il n’a pas péché
Si un poète écrit c’est qu’il n’a jamais péché en jetant des bombes
Paix
Sur les hommes et non sur les âmes
Dieu pitié paix
La terre a trébuché en jouant à un deux trois soleil avec le soleil
Elle perdra un dixième de seconde de vie chaque jour
Comme si elle avait fumé
Un rayon de lumière
L’Indien a remonté les draps
Sur les épaules de ses îles endormies
Qui se sont retournées dans le lit
Dieu pitié paix
La mer a bu deux cent milles de ses enfants
Qu’elle avait perdue en sang maricide
Les empreintes les tatouages les visages
S’effacent dans le mur couché
De sable et d’eau
Et les squelettes des méduses
Explosent
À la surface de leur placenta posthume
Ou sur les cailloux apatrides
Sans corail
Et l’esprit des millénaires
Fond de faim
Comme le sel dans l’eau salée
Paix sur les hommes et non sur les âmes
Avant que la terre et le soleil
Ne jouent à l’inceste
Dans un baiser cannibale de feu
Paix
Avant que la terre et le soleil
Ne se dévorent
Sur un lit euthanasique
Paix avant l’éclipse originelle et ultime
Paix
Avant que la blessure du sol
Ne tousse des pestiférés
Avec des trous sans yeux
Avec une langue en lave
Paix
Avant le jour
De la saignée
De la lumière
Avant le jour
De la désintégration de l’atome
Des montagnes
Aux pieds des loups sans tribus
Avant le jour de la résurrection des saigneurs
Avant le jour du génocide
Avant le jour du fer
Le fer dans les ventres le jour de la fonte du fer dans les ventres
Le jour de la chiasse en fer
Paix
Avant le jour où l’on tirera à bout portant
Sur les nuages
Accrochés au ciel dans la position du poulet rôti
Le jour où leurs gouttes de sang
Tomberont et exploseront comme des bombes
Avant le jour où le désir sera assouvi
Le jour où le péché sera originel
Le jour où l’on ne pourra plus pêcher les mensonges sur les arbres
Paix
Avant le jour où les âmes
Seront lavées avec le sang des pères
Et non le sang des buffles
Avant le jour où l’on n’aura plus l’impiété d’égorger des moutons
Mais ses propres enfants
Dont on mangera les membres crus
En ton honneur
Dieu pitié paix
Dieu pitié paix
Dieu pitié paix paix paix

Extraits - Clément Anthony

2007-05-30T18:08:00.000+01:00

Je m'y refuse

Une nuit encore
Celle qui nuit encore
Aimer ce qui est détestable
Le déséquilibre de ce doit être
Le déséquilibre de la distance
Est-il possible de se soustraire ?
A une vie prédéfinie…

Sur le pavé des adéquations
J’imagine une peu commune
Se réveiller autre pour se coucher soi-même

_____

La voilà

La mémoire des os
Du cimetière des montagnes
Suspend ton vol
Vanité des chairs brûlées
Les écorchés vifs
De l’obituaire
Effacent leurs noms

Toi qui souffre ce besoin d’éternité
Toi qui souffre ce besoin de toujours éclore
Gravis pieds nus le chemin qui mène à la pierre d’humilité

Le cimetière des montagnes
Suspend ta vie

Sommaire - n°1, octobre 2005

2007-05-30T18:03:00.000+01:00

Clément Anthony

Néantendement
Autodérision
Voyageur de l’aube
Autrui
Là voilà
Je m’y refuse
Vingt et unième jour
Premier jour
Ma prostituée
Elle dort
Dit-il
Suivisme
Fatalité

ismaël

Lettre ouverte à Dieu
Devenir poème
Dialogue
La couleur des anges
Abstraction

Alexandre Benjamin

Le muscle du verbe
Approche du «je»

Collector

2007-05-30T00:01:00.001+01:00

présentation lecture théâtre du pavé, juin 2006

2007-05-29T23:31:00.000+01:00

6/06/05 13:08

Les deux jours qui viennent de se dérouler me laissent perplexe : vais-je réellement devenir « étranger dans mon propre pays ».
Mon premier contact avec un compatriote, qui en fait est « une » compatriote, se fait avec l’hôtesse de l’air à l’embarquement. Je lui dis « Salem » (Bonjour en arabe), elle me répond « Bienvenue à bord, monsieur » (En français). Je dois donc me résigner à patienter encore un moment avant d’entendre la langue avec laquelle je profère des insultes dans mes moments de grandes colères.

Il est inutile que je me serve dans le fatras de journaux locaux, d’autant plus que j’ai décidé de relire « Lolita » pour la énième fois. Comme à mon habitude quand je prends l’avion, je ne peux me contenter d’une seule ligne, alors j’en suis déjà à la vingt troisième page quand mon tour de passer à la douane arrive. Le douanier ne répond pas à mon « Salem ». Ce n’est peut-être plus l’usage en Tunisie de saluer de cette manière.

Par-dessus son épaule, j’arrive à distinguer sur le plexiglas de sa cabine, le reflet de l’écran de son ordinateur et surtout un gros rectangle rouge quand mon dossier s’affiche. Pendant un laps de temps, je me dis que cet instant pourrait être mon dernier d’homme libre et que le rectangle rouge indique mes petites participations politiques et dissidentes sur Internet contre la dictature tunisienne et que par conséquent je vais être arrêter, voire plus si affinités, mais non, « je suis le bienvenu » (En arabe).

7 personnes viennent assister au « Retour de l’enfant prodigue. » Sur la route de la maison, je compte 2 camionnettes, une moto et un gros 4x4 occupés par au moins 20 agents des « Unités d’interventions », une sorte de super-flicaillons. Petite précision tout de même : le trajet ne dure qu’un ¼ d’heure. J’étouffe déjà avant même d’être rentré chez moi, à voir, non, plutôt, à sentir concrètement dans l’air qui entre par la fenêtre, la répression ambiante et l’atmosphère délétère de ce pays dont je ne pourrai jamais me séparer mais dont le cordan-ombilical qui m’y lie m’étrangle.

En guise de dîner, j’ai droit à mon plat préféré que m’a préparé avec beaucoup d’amour ma chère mère qui m’adore mais qui malheureusement n’arrive pas à comprendre que je puisse m’attacher à de vieux vêtements déchirés et que je les préfère aux tout neufs et tout beaux qu’elle se propose de m’acheter avant mon retour en France sachant très bien que je ne le ferai pas de moi-même. Cependant, je lui concède au moins le don de prophétie, lorsqu’elle me dit que mes cheveux longs ne vont pas plaire. En effet, en c’est 24 premières heures, je me suis déjà fait raillé deux fois dans la rue… ce qui me rappelle un texte de Pasolini qui parle de cette haine des cheveux longs dans l’Italie des années 70, mais aussi une chanson de Ferré de la même époque où il dit :

« Quand j’emprunte des paradoxes, je les rends avec intérêts. J’enrichis mes prêteurs qui deviennent alors plus intelligents. Le taux usuraire de l’astuce n’est jamais assez élevé. Je ne sais pas d’où je viens mais je sais que je suis là, à reverdir, dans cette campagne toscane. Les rossignols teints au Gargyl chantaient des aubades pharmaceutiques. J’ai les cheveux trop longs... comme des voiles de thonier, mes beaux cheveux qu’on m’a toujours taillés, mes beaux cheveux longs dans ma tête. Dans la rue, on se retourne... Moi, je leur tire la langue ! »

Quand à mon père, il croit bien faire en installant dans ma chambre une nouvelle télé et un récepteur numérique avec 500 chaînes sauf qu’il a oublié que je ne regarde plus la télé depuis des années et des années. Ce détail n’est pas grave, il commence à être âgé.

On a la visite de pratiquement toute la famille : oncles, tantes, leurs maris et leurs femmes, leurs fils et leurs filles. Sans commentaire.

Je regarde dans le miroir et je ne me vois pas. Ce n’est pas que je sois disparu, je sais pertinemment que je suis devant le miroir, mais mon image le traverse et se perd au-delà de l’océan. Je suis un vampire qui se nourrit du sang du réel et qui disparaît dans les blessures du réel. Un réel qui pourtant ne le reflète pas tout en se reflétant dans ses yeux.

Depuis mardi 21h30, je n’ai pas eu le temps de lire une seule page de « Lolita », je n’ai pas allumé la télé ne serait-ce qu’une minute, je porte encore et toujours mes vieux vêtements déchirés et mes cheveux longs mais je n’arrive pas encore à donner un sens à ce retour.
14:30

21 juin
Si c’était une scène de film, il y aurait sûrement le court instrumental de deux minutes de Radiohead « Hunting bears » en fond musical mais c’est bien moi qui m’avance vers la mer et je n’entends que la clameur syncopée de la foule autour de moi. J’essaie en vain de me concentrer sur le bruit des vagues mais il y a bien trop de monde, c’est dimanche. Pendant des heures je regarde l’horizon en essayant de m’extirper du brouhaha dans lequel je suis immergé en me disant que l’horizon est l’endroit où je souhaiterai mourir. « Mourir à l’horizon » est un joli titre de roman ou de poème je trouve. Cà pourrait être aussi celui de cet envoie.
Pour moi, le ciel, la mer et l’amour, c’est la même expérience mystique. Quand je me repose adossé à la mer à des centaines de mètres de la côte, fatigué d’avoir nagé si loin ; quand je regarde la terre par delà les nuages à travers le hublot de l’avion ou quand je jouit à l’intérieur de la personne que j’aime, je ressens le même sentiment : celui de l’apprivoisement de la mort.
J’ai lu il y a presque deux ans maintenant un article dans une revue scientifique sur la genèse des océans qui expliquait qu’avant l’apparition de la vie sur terre, une comète venant mourir sur notre planète avait engendré l’apparition de l’eau, des mers et des océans à la surface du globe. Ainsi, la mer serait la fille du ciel. Et l’horizon serait par conséquent une sorte de paradis perdu où le lien originel est possible. L’endroit d’où partent les caresses de la mère sur le corps de sa fille. Des caresses qui me traversent, ou que je traverse, lorsque je tente de me rapprocher de ce possible, impossible à approcher. Ces tentatives ont du moins le mérite d’apprivoiser ne serait-ce que de façon illusoire, un autre impossible à vivre, celui de la mort.
La mer est une femme nue dont la peau est un miroir qui se laisse pénétrer par la lumière. Je suis dans le ventre de cette femme, je nage dans ses entrailles. Je m’écorche la peau à essayer de m’injecter dans ses veines opaques et granuleuses mais je n’ai plus d’air dans les poumons, je dois remonter à la surface. Le ciel est paradoxal : mâle et femelle, vide et plein, vie et mort ; comme une femme. Le ciel est sexuel, Eros : orgasme ultime de l’étoile qui meurt en explosant ; ovulation de la terre par une comète ; éjaculation de la lumière et de la pluie. La nuit unit le ciel avec la mer, le corps avec le corps et les racines avec les branches de toute vie.
Tout çà pour dire que je suis allé à la mer aujourd’hui.
A très bientôt.

ismaël